Celle/Hann., 21. Feb. 1942

“Vivat! Es geht ins Feld!” Wohin, wissen wir nicht. Russland ist groß, und der Gerüchte sind viele.

Das Verladen geht schnell. Jedenfalls schneller, als man die Fahrzeuge einer Batterie am Laufen hat. Ich fahre mit einem Lt. Siegel im Abteil. Vor einer Stunde sind wir in Uelzen weg. Der Zug läuft gut, es ist wohlig warm im Abteil, draußen liegt viel Schnee. Bei der Vorbeifahrt zeigt sich die NCS nochmal in voller Größe, und Erinnerungen steigen auf.

Pressburg, 23. Feb. 1942

Gestern führte uns unser Weg über Halberstadt, Leipzig, Dresden, Leitmeritz, Belnik, Kolin, Pardubitz bis Mährisch Trübau. In Dresden gab’s Aufenthalt mit dem üblichen Verpflegungsbetrieb. Lt. Siegels Frau winkte zum Abschied, wie auch die Leute auf der Straße. Die Fahrt durchs Protektorat war still, die Tschechen unfreundlich im Blick, größtenteils devot in der Haltung. Mehr kann man auch nicht erwarten. Die Hoffnung, durchs “Goldene Prag” zu kommen, war trügerisch.

In Pardubitz steigen Erinnerungen an die Kindheit auf. Da war ich vor 25–30 Jahren öfter mit meiner Mutter auf der Reise nach Jaromer. Die Zeit des Tages wird totgeschlagen in Gesprächen, Skat ohne mich und Getränken. Zigaretten und Pfeifen gehen nicht aus. Ein WRI macht Musik mit Nebengeräuschen. Zeitungen gibt es keine. Ohne die Nachrichten aus dem WR lebten wir ganz hinter dem Mond.

Heute in den ersten Stunden des Tages notierte ich zwischen Wachen und Schlaf den Weg: Brünn, Lundenburg (7.45 Uhr), Landshut, Kuty (10:30), dann weiter durch die Slowakei, die Grenze entlang nach Pressburg (16 Uhr).

In Lundenburg überlege ich, bei meiner Mutter anzurufen. Das rührte sie zu sehr auf. Also nicht. Zum ersten Mal in der Slowakei. Die Leute sind verhältnismäßig freundlich. Sie sehen nicht toll aus. Schwarze, kleine, gedrungene Gestalten vornehmlich. In ihren Uniformen wirken sie gut. Sie machen gute Figur und zeigen Disziplin. Unsere Macht und Überlegenheit merkt man dennoch an ihrem Gehaben. Unsere Landser hingegen liefen am liebsten nur in Latschen, Schlupfjacken und ohne Mütze herum. Das stellt man energisch ab. In Preßburg steht der Sonderzug von Keitel, der zu Besuch da ist. Die Zeitungen sind voll von dem Ereignis. Es sieht aus wie im Paradies. Alle Arten Schnaps werden angeboten, Apfelsinen, Obst, Schokolade, Pralinen, Zigaretten. Mit dem Kauf ist es Essig. Reichsmark wird nicht angenommen. Sonst wäre auch dieses Land in Kürze ausgekauft. So bleibt uns nur der Genuss des Anblicks und unsere Marketenderei. Am Nachmittag, ab Pressburg, eine Stunde Plauderei mit Oberkanonier Blum, Sturmführer und Erzieher in Feldafing. Ein sicherer und überlegener Mann. Der Himmel ist trüb, draußen taut es. Frühlingsahnen - schön! Nun sind wir in Ungarn, Kijarat heißt das Nest. Eine halbe Stunde Aufenthalt mit Kaffee-Empfang. Ein Zug mit Italienern steht am Bahnhof. Leutnant Wappler läuft, sie anzusehen. Ich bin gar nicht neugierig.

Kertecske, den 26. Februar 1942

Ob das Nest (vier Zeilen weiter oben erwähnt) wirklich “Kijarat” heißt oder ob das Wort nur “Ausgang” bedeuten soll, ist mir zurzeit unklar. Wir sind jetzt volle fünf Tage unterwegs und noch in Ungarn, inmitten der Karpaten Nordsiebenbürgens, das vor Ungarn noch Rumänien gehörte. Am 23. erreichten wir über Hegyeshalom (Straßsommerein) Ersekujvar, zu Deutsch Neuhaus oder Neudorf. Am 24. geht es hart nördlich Budapest vorbei über Mende, Szolnok nach Fischböckwardein. Am 25. über Magykaroly bis über Zsibó (Jibou), und heute berührten wir Kisiloa, Nagyildä, Nagylva Felsö und eben Kertecske. Ja, lauter Nester, kennt kein Mensch, abgelegen in den Karpaten werden wir weitab des Verkehrs nach Russland geschafft.

Die Fahrt durch Ungarn war wie durch ein Märchenland. Es taute mit Macht, die Sonne brannte, der Schnee schmolz zusehends, Bäche wurden Ströme und rauschten durch das unzivilisierte Land, derart, daß wir hinter Zsibó 2 km weit durch das Wasser fuhren, das den Gleiskörper überspülte. Paradiesisch wirkten auf uns die allgemeinen Lebensbedingungen. Heller leuchteten Straßen und Häuser, in den Geschäften markenfrei zu haben, was das Herz begehrte: Schokolade, Konfekt, Wurst, Liköre, Wein, Obst, Seife, alles, was wir in solcher Fülle seit Frankreich nicht gesehen haben. Ich wünschte mir Hanna und die Kinder hier.

Der Ankauf dieser Herrlichkeiten stößt auf Schwierigkeiten. Mit List, Tücke und Glück gelang es uns, Geld zu wechseln. So kaufte ich denn als “Offiziers-Marktender” ein. Einen Zentner Schokolade, rd. 50 Liter Liköre aller Art, Wein, Konserven, 1/2 Zentner Apfelsinen. Die Leute freuten sich, und die Bestände waren bald verschwunden. Das Zeug ist teuer, aber was gilt das Geld, wenn es nach Rußland geht?

Das Land ist schön, wirkt in seiner Primitivität unberührt. Schlechte Wege, erst durch weite, weite, weiße Ebenen, wenig, fast kein Wald, nur Weiden und einzelne Bäume. Kleine Dörfer ducken sich mit niedrigen Dächern an den Schnee heran; dann wieder Städtchen, die in ihrer Bauart auch in Deutschland stehen könnten, wenn sie mehr Ordnung und Sauberkeit aufwiesen.

Nach Osten zu wird das Land hügelig, dann bergig. Hier in den Karpathen sieht’s aus wie im Thüringer Wald, in der Steiermark oder Kärnten. Da hält sich auch noch der Schnee, und es ist kühl.

In Kosna, dem letzten ungarischen Ort vor der Grenze, noch ein Wort über die Ungarn: Äußerlich wirken sie schon abenteuerlich mit ihren Stoppelbärten und hohen Fellmützen, zumeist schwarzen Mänteln und schlechten Zähnen. Uns sind sie aber anscheinend sehr freundlich gesinnt. Die ganze Strecke durch Ungarn grüßte und rief uns fast jedermann zu und winkte, hob die Hand, rief “Heil” und “Heil Hitler”. Die Soldaten wirken salopp, grüßen aber freundlich. Mit den Offizieren hat man ein herzliches Verhältnis, auch mit dem Lok-Personal und den Bahnbeamten kommen wir gut hin. Alles in allem ein wider Erwarten gutes Einvernehmen.

Beispiel: Gegen 23 Uhr in Fischböckwardein. Aufenthalt eine halbe Stunde. Wir hatten noch einige Pengö frei und wollten noch etwas kaufen. Restauration keine. Ich befrage einen Ungarn. Achselzucken. Plötzlich blitzt in seinem Gesicht ein Gedanke auf – (indessen war Leutnant Wappler hinzugekommen). Des Ungarn Gedanken: Ins Hotel Rakocsi! 2 km vom Bahnhof. Er machte einen Opel flott, und wir brausten los, in fremder Stadt mit wildfremden Leuten, ohne Waffen, bei noch 25 Minuten Zeit. Hotel Rakocsi ist hell erleuchtet, innen jedoch balkanesisch unsauberer Art. Eine hübsche Ungarin lacht uns zu, die Geigenspieler brechen ab, ein alter, biederer Ungar stürzt auf mich los, will mich auf die Wange küssen, ist beleidigt, wie ich wenig Neigung zeige, läßt sich aber versöhnen, als ich ihn mit beiden Händen beim Kopf nehme und schüttle. Freundschaftsbeteuerungen, aber zu kaufen gibt’s außer ein paar Waffeln nichts. Zum Abschied empfange ich von erwähnter Ungarin einen nachhaltigen Händedruck, kernig und fest. Und dann in den Wagen, im Höchsttempo zum Bahnhof. Der Zug war noch da. Während die Fahrt durch Deutschland schnell und klaglos ging, bleiben wir seit der Slowakei in fast jedem Nest stehen, haben Aufenthalt bis zu drei Stunden und wohl noch länger. Durch Ungarn brauchten wir allein volle drei Tage.

Das Ziel aber bleibt unklar.

Jassi, den 27. Februar 1942, 23 Uhr

Ehe wir gestern Ungarn verließen, rief mir beim Maschinenwechsel der alte Lok-Führer, ein sympathischer Budapester, zu: “Auf Wiedersehn, Herr Leutnant, Gott mit Ihnen!”

Über einen Tag rollen wir nun schon durch Rumänien: Vatra Domei, Dar Manesti, Itcani, Voresti, Dolhasca, Hece Lespezi, Pascani, Jassi. Mit dem Übertritt nach Rumänien gingen uns die in Ungarn gelobten Vorzüge der Umstände verloren: Es ist wieder Winter, kalt, trüb. Dörfer, Städte, Gaststätten, Kneipen sind arg dreckig. Noch mehr die Leute, wie die Soldaten im Allgemeinen. Alles ist irrsinnig teuer. Nichts, gar nichts hält einen Vergleich mit Ungarn aus. Der Fusel ist schlecht, der Wein ist sauer, Zigaretten gehen, Lebensmittel liegen orientalisch schmuddelig vor dem Käufer, der Speck aber ist gut. Die Bahnanlagen sind verlottert, in jeder Station drängen sich bettelnde Kinder und auch Alte an den Zug. Die Wache muß verstärkt werden, weil auch gestohlen wird.

Kischinew, den 28. Februar 1942

Es ist weiterhin kalt und schneit. Über das Land hier, Bessarabien, ist der Krieg mit arg sichtbaren Spuren hinweggegangen. Rings viele zerschossene und ausgebrannte Häuser und Dörfer. In Kischinew selbst sieht es schlimm aus. Viel Leben in der Stadt zwar und viel Handel, aber ganze Straßenzüge ausgebrannt, nur die Außenmauern stehen noch. Viele Häuser sind gänzlich eingestürzt. Zwischen all den Ruinen aber lebt, läuft und krabbelt es. Eine Straßenbahn verkehrt auch noch bzw. schon wieder. Sie fährt gut und ist billig. Ich soll für die Batterie Bratpfannen kaufen. Das ist schwer ohne Sprachkenntnisse. So kommen meine mehr als bescheidenen Zeichentalente zur Geltung. Nach 10–15 vergeblichen Versuchen finde ich endlich einen Laden. Die Augen des Verkäufers werden groß, als ich 16 Stück mitnehme.

Die Stadt ist ostisch weitläufig angelegt, sehr breite, ungepflegte Straßen, zu beiden Seiten Alleebäume, zu dieser Jahreszeit dünnen Besen gleich, die Häuser niedrig und, wie gesagt, zum größten Teil ausgebrannt. Einige Kirchen scheinen unbeschädigt zu sein. Sie wirken schön im Gesamzbild, mit ihren Zwiebeltürmen und sind mehr breit als hoch.

In Pascani machten wir gestern bei Schnaps und fadem Bier Verbrüderung mit zwei rumänischen Offizieren d.R. Der eine, mittelgroß, gedrungen, schwarze, in Wellen gelegte, lange Haare, elegantes, schmales Bärtchen über die ganze Breite der Oberlippe, dunkle Augen, graziöse, zierliche Bewegungen, ist der Typ des hiesigen Offiziers. Der andere hingegen, dunkelblond, Brille, unrasiert, lässig in allem, ständig zwei Knöpfe am Rock auf, wirkt weniger sympathisch. Der gemeinsame Sprachnenner ist Französisch. Wenn die Unterhaltung aufgrund sprachlicher Schwierigkeiten stockt oder aus sonstigen feierlichen Anlässen, wird getrunken. Das ist der Fall. Dann wird fotografiert, die Batterie singt, schließlich werden wir in eine Rekrutenkantine eingeladen. Dort sitzen drei 15-jährige Mädchen und zwei junge Damen, keineswegs etwa hübsch, aber dick bemalt. Zwiegespräche werden gewechselt. Ich mime Dolmetscher wie schon die ganze Zeit zuvor. Beim Abschied sagt eine der Kleinen, sie könne Deutsch und hätte alles verstanden. Hoffentlich haben wir nichts gesagt. - Nach dem ganzen Fest war mir schlecht. Abends brieten wir über dem Kerzenfeuer Rührei. Das machte mich wieder mobil.

Wir nähern uns der russischen Grenze. Es wird Munition ausgegeben.

Manhaim/Ukraine, den 1. März 1942

Früh 4 Uhr beginnt in Tighena am Dnjestr das Ausladen der Fahrzeuge. Mit Krach und einigen Schwierigkeiten kommt es hin. In der Stadt lebhaftes Marktgetriebe. Ich kaufe für die Batterie die letzten Zigaretten und Speck ein. Dann beginnt der Landmarsch. Von Tighena über den Dnjestr nach Terspol, dann über Strasburg nach Manhaim.

Wir sind in Rußland. Du mußt Dir vorstellen: ein flach- und langwelliges Gelände, so weit man sieht, kein Wald, kein Holz, dann und wann ein Baum, ein Strauch, alle 20–30 km ein kleines Dorf. Sonst wird die Landschaft in ihrer Eintönigkeit nur durch Reihen aufgestellter „Streichhölzer“, Leitungsstangen, durchbrochen. Die Wege, die durch dieses Land ziehen, sind schlecht. Gewässer von 30 m Breite und 50 cm Tiefe ziehen quer darüber hin. Die Wege sind heute gut, denn sie sind unten noch gefroren. Wie wird das erst, wenn das Tauwetter durchbricht? Stell Dir das vor, und Du siehst ungefähr die Ukraine.

Der erste Tagesmarsch von rund 70 km war schon mit Zwischenfällen verbunden – Abreißen der Kolonnen, Umstürzen eines Wagens und derlei.

Jetzt ist es 21 Uhr, und es ist Ruhe. – Das Dorf ist zum großen Teil deutsch. Rumänen gibt es auch noch hier. Unsere Wirtsleute sind bescheiden, aber nett. Ich wohne mit Lt. Siegel und Wm. Fedde-Noymode zusammen. 1 Bett.

Ein Außenposten des Sicherheitsdienstes der SS liegt hier. Sie erzählen tolle Geschichten über die „Lösung“ der Judenfrage in Kiew usw. Gestatte, daß ich nicht ganz der Meinung bin.

Odessa, den 2. März 1942

Den späten Abend verbrachten wir mit einem jungen Untersturmführer der SS. Die Gespräche gehen um die künftige Gestaltung des Ostens und unseres eigensten Raumes. Der junge SS-Führer ist in seinen Anschauungen und der Art, wie er sie bringt, noch recht keß und oberflächlich, dennoch vertritt er Meinungen, die ich früher schon oft geäußert habe. Alles aber ist eine Rechnung ohne den Wirt, Rußland. Es ist noch lange nicht geschlagen.

Manhaim ist eine deutsche Siedlung, entstanden zu Anfang des 19. Jahrhunderts. Die Bewohner sind Schwaben.

Heute war ich Vorkommando in Odessa, fuhr mit meiner Zugmaschine mit unserem Pak-Anhänger der Batterie vor. Die Straße war so, daß selbst diese Maschine bis zum Querstand schleuderte. Am Wege standen viele, viele Kreuze rumänischer Soldaten. An einer Stelle vier Friedhöfe, in einem 500 Mann eines Regiments. Die Rumänen sollen um Odessa 100.000 Mann verloren haben. Die Stadt steht unter ihrer Hoheit, wir sind nur Gäste. Die Quartiere sind gut, Unterbringung zu zweien bis fünfen bei Russen, Ukrainern und Deutschen. Die Fahrzeuge stehen auf der Straße, die kleineren auf dem Bürgersteig.

Wir Offiziere wohnen zu fünft in zwei Zimmern bei einer Russin. Älteres, üppiges Kaliber. Die Stuben sind erträglich sauber, das Zeug stammt wohl noch aus der zaristischen Zeit. Die Alte schläft in der Küche und kann Deutsch.

Es gibt vorzüglichen schwarzen Tee. Das Abendbrot ist frugal: Speck, Rauchfleisch und Wurst, noch in Tighena erstanden.

Odessa, den 3. März 1942

Wunderbar geschlafen, spät aufgestanden. Unsere Wirtin, genannt Puffmutter, sprang in ihrem Schlafrock schon zwischen uns herum, während wir uns noch anzogen. Sie konnte es, sie ist wirklich ungefährlich.

Nach langem wieder einmal ein Mittagessen mit Messer und Gabel im Hotel “Bristol”, ehem. “Intourist”. Reichhaltige, erstaunliche Speisekarte. Unverhältnismäßig preiswert. Schnäpse irrsinnig teuer. Ein Cognac kostet so viel wie ein Menü mit Schnitzel.

Der Hafen liegt herrlich, ist aber still und verödet und vereist. Das Meer schimmert dunkelgrün, fern gegenüber sieht man Land, die den Hafen schützende Landzunge. Die berühmte Freitreppe ist unbeschädigt, herum alles zerstört.

Die Krone des Tages ist “La Traviata” auf Russisch. Das Opernhaus ist wunderbar. Besonders die beiden Hauptaufgänge und der Zuschauerraum, prunkvoll, geschmackvoll in Gold und Weiß, ein herrlicher Vorhang in Purpur und Gold. Das Foyer fällt ab, ist dunkel und schmucklos.

Die Aufführung ist glänzend in Gesang, Musik, Szenerie. Die fremde Sprache berührt eigenartig. Vor allem liegt Reiz im Ballett im 3. Akt, welches eine Auffassung zeigt, die ich noch nicht sah, was hinwiederum nichts besagen will.

Die Gestalten der Darsteller sind zum größten Teil breit und untersetzt, stämmig, eben russisch. Die Tänzerinnen dagegen schmal und grazil, von einer anmutigen Leichtigkeit; wiederum: eben russisch.

Der Abend “vereint” uns mit unserer Wirtin und deren ständigen Besucherinnen (daher der Name “Puffmutter”) beim Tee. Die Frauen sind ganz so, wie wir die Russinnen bisher kennengelernt haben: Blendende Zähne, ideale, dralle Oberkörper ohne Stützen, kräftige, breite Untergestelle, dicke Beine, die Gesichter breit, eben ihre Rasse, nicht reizlos. In ihrer Art durchaus zurückhaltend. (Die Kanoniere, obwohl ernsthaft gewarnt, deuten andere Erlebnisse an.) Nur eine Volksdeutsche aus Czernowitz (ausgerechnet!) ist übel. Unsere Wirtin warnt uns unnötigerweise vor ihr: “Heia nix gutt, einmal kommen, ein Jahr krank.”

Die Unterhaltung ist aufgrund der sprachlichen Gegebenheiten schwierig.

Nikolajew, den 6. März 1942

Am 4. März über 120 km von Odessa hierher. Ich hatte wieder das Vorkommando. Straße für die Verhältnisse hier sehr gut, ohne Schwierigkeiten. Viel Volk auf dem Wege. Am Rand der Straße manch deutsches Soldatengrab.

Hunderte von gefangenen Russen arbeiten an der Straße, bewacht von Rumänen. Dann und wann auch von Deutschen.

Über den Bug vor Nikolajew führt eine ganz komische Brücke. Sie schwimmt, nur an Holzstämmen mit Bauklammern verankert und hat Biegungen, Knickungen und Kurven. Aber sie trägt bis zu 10 Tonnen.

Nikolajew ist eine Stadt von ehemals 100.000 Einwohnern. Heute ist sie nur von deutschen Soldaten beherrscht und von ihren Fahrzeugen. Tausend Stäbe, Dienststellen, Ämter, Kommissare und Behörden liegen hier. Die Truppen stauen sich, da weit vorne der Dnjpr z. Zt. nicht passierbar ist. Brücke keine da, Eis im Schmelzen, aber noch so stark, daß keine Fähre in Aktion kommt.

Die Stadt ist arg ramponiert und ausgeplündert, ohne Licht; Wasser nur vom Abend bis zum Morgen.

Die Batterie kommt in einem Zivilwohnblock unter. Wohnungen mit winziger Küche, 2 Räume, Abort einst mit Wasserspülung. Zentralheizung. Funktioniert natürlich alles nicht. Unsagbar dreckig und verwahrlost. Russen reinigen sie und Russinnen halten sie jetzt sauber. Die Wohnungen natürlich. Die Aborte bleiben im Ganzen unbenutzbar.

Los ist hier gar nichts. Im Soldatenheim gibt’s abends ein Paß Dünnbier. Sonst keine Geschäfte, kein Lokal, kein Laden.

Gestern lieferten wir einen Wachtmeister wegen § 175 dem Kriegsgericht ein. Heute war Verhandlung: 18 Monate und Rangverlust. Der Mann ist seit November 1941 verheiratet. Seine Opfer waren blutjunge Kanoniere. Bei der Einlieferung sahen wir uns das ehemalige GPU-Gefängnis an. Das meiste zerstört. Der Rest wie in der Presse geschildert.

Nikolajew, den 7. März 1942

Vormittags Bad, wunderbar. Nachmittags im Luftwaffenkino, „Der Meineidbauer“, sehr gut, vor allem in der Darstellung, auch gutes Vorprogramm mit Herbert Bayer und Fallschirmjägern. Die Wochenschau war alt.

Vor ein paar Tagen kam der Chef von der Feldkommandantur mit trüben Bildern von der Lage und eröffnete die Aussicht, daß wir zur Verteidigung eingesetzt werden sollen, wir, die wir doch eine ausgesprochene Offensivwaffe sind. Dieses Lagebild ist für Nikolajew typisch, denn es entstand in der Etappe. Und N. ist finsterste Etappe.

Einen Vorzug hat N. Es steht unter deutscher Bewachung. Daher ist Ruhe da. In Odessa, wo die Rumänen herrschten, hört man die ganze Nacht hindurch Schüsse. Unsere bundesbrüderlichen Posten schießen auf jeden Schatten, den sie nicht einwandfrei als Freund erkennen können. Ob sie sich damit Mut machen wollen?

In Odessa trafen wir übrigens auch einen Bremer Hauptmann, der da die von Partisanen bevölkerten Katakomben stürmen soll. Diese Höhlen, unter der ganzen Stadt verzweigt, sind mit ihren Sprengstofflagern ein ständiges Moment der Unsicherheit für das ganze Nest. Wie man dem zu Leibe will, ist noch unklar. Vielleicht mit Nebel oder Kampfstoff. Für letzteren dürfte der Führer aber keine Genehmigung geben.

Heute war es wieder bei blauem Himmel bitter kalt. – Vor 14 Tagen traten wir die Fahrt an. Seither keine Nachricht von Hause.

Nikolajew, den 8. März 1942

Ein Sonntag in Ruhe und Beschaulichkeit. Draußen kalt, viel Sonne und ein tiefblauer Himmel.

Jetzt sitzt Ihr in Jena beim Kaffee. Wilfrid will wieder nicht essen, und ich möchte bei Euch sein.

Nikolajew, den 9. März 1942

Noch immer 400–500 km hinter der Front und schon peinliche Ausfälle. Ein Wachtmeister im Gefängnis, der Schirrmeister, der Unentbehrlichste, windet sich in einer Nierengeschichte, der Uffz. Franz liegt mit Blinddarmentzündung im Lazarett.

Die ersten 12 Mann mit Läusen festgestellt. Sofort zur Entlausung.

Heute beinahe Friedensdienst: Unterricht, Fußdienst, Ausbildung an den Werfern und sonstigem Gerät.

Man spricht hier von einer Aufstandsbewegung von 25.000 Russen. – Angesagte Revolutionen treffen nicht ein. Wenn wir merken, daß wir samt Bett und Haus hochgehen, glauben’s auch wir.

Nikolajew, den 10. März 1942

Gestern soll auf dem Flugplatz hier Sabotage verübt worden sein. Ob es wahr ist, bleibt noch unüberprüfbar. Tatsache ist, daß heute früh auf dem Marktplatz 10 Russen aufgehängt wurden: drei dicke Rundhölzer als Galgen. Darunter hingen nun die Gestalten, gelb, mit verdrehten Köpfchen, schrecklich anzusehen.

Sind nun schon eine Woche hier. Man spricht wieder von Abmarsch. 21 Uhr: Wir bleiben noch. In zwei Tagen vielleicht.

Die Mannschaften klagen, daß es zu wenig zu essen gibt. Sie haben recht. Als Offizier kann man sich da eher helfen. Zudem ist unsere Arbeit körperlich nicht so anstrengend. Selbst wir zehren nur noch von den in Ungarn erworbenen und ersparten Vorräten.

Heute gab’s schon wieder Sabotage. Da werden morgen wohl wieder welche hängen. Wie leicht wäre es für die Russen, unser Offiziersquartier auszuheben. Es ist ohne Bewachung.

Unser bisheriger Marschkamerad, Lt. und Oberführer Siegel, hat uns heute verlassen. Tat uns allen leid.

Nikolajew, den 12. März 1942, 11:30

Gestern war ich mit einem LKW und vier Mann unterwegs, um zusätzliche Verpflegung zu organisieren. Ergebnis: 5 Ztr. Kartoffeln, 500 Eier, 7 Hühner, eine Gans. Bezahlt haben wir wenig, nur getauscht. Erst mit Tabak, zögerndes Angebot, dann mit Zucker. Im Nu war der Wagen von mehr als 100 Männern, Frauen und Kindern umringt. Das Gedränge drohte lebensgefährlich zu werden. Am Ende strahlte alles. Wir hatten billig gekauft, und die Russen hatten ihren Zucker.

Auf einer Kolchose an der Straße nach Krivojrog schenkte mir eine volksdeutsche Bäuerin ein großes Stück Speck: “Wer bei mir nicht ißt, dem gebe ich nichts mit.”

Die Abende verbringen wir mit Schreiben und beim Glücksspiel. Das macht der um 25 % höhere Sold. Wir spielen mit ganz niedrigen Einsätzen “Häufeln” und “17 und 4”. In den letzten Tagen hatte ich viel Glück. Auf die Dauer aber gleicht sich alles gerecht aus.

Es ist schrecklich, mir schmeckt kein Schnaps mehr. Seit Wochen schon. Der Chef wundert sich.

Heute kam vom AOK der Marschbefehl. Morgen geht’s weiter, wenn, ja wenn wir Sprit kriegen.

Nikolajew, den 15. März 1942, 15 Uhr

Sprit haben wir nun in Massen. Jetzt trägt das Eis des Dnjpr uns nicht mehr. Also liegen wir wieder fest.

Gestern wurde unser Schirrmeister Finsterbusch, der indessen vor seinem Nierenanfall mehr schlecht als recht dienstfähig ist, eine Überraschung zuteil. Eine Weihnachtsfeier fand in einem Kinosaal im Beisein vom Gefr. Blume statt. Sie verlief primitiv, aber schlicht, soldatisch passend. Auch Lieder. Als es in einem hieß: “Mädel untreu, – sei lach, dann such mir ne andre aus –”, war die Stimmung gut. Anschließend gab’s ein frugales Abendessen für die ganze Batterie. Die Hühner reichten nicht.

In der Südwerft liegen noch russische Schiffe. Ein Schlachtschiff von 35.000 t Hau, ein Kreuzer von 10.000 t Hau, ebenso viele kleinere. D. h., der Bau wurde abgebrochen und wird nicht weitergeführt. Die Werftanlage ist riesengroß, 3 x 6 km. Gebaut wurden hier anscheinend Schiffe, Geschütze, Panzer, Lokomotiven. Gut eingerichtete Hallen, die Maschinen durch Entfernung von Einzelteilen raffiniert unbrauchbar gemacht. Darin sind die Russen Meister. Jetzt bietet die Anlage ein trostloses Bild von Verfall, Zerstörung und einem unfaßbaren Gewirr von rostendem Eisen, in Mengen, die man als Laie gar nicht begreifen kann.

7 Gefreite wurden Unteroffiziere. Aus diesem Anlaß wurde getrunken. Abends. U. a. mußte ich solo singen und hatte damit einen durchschlagenden Heiterkeitserfolg. – Spät ins Bett, spät auf. Heute ist Sonntag. Man merkt es nur am Nichtstun. Draußen ist es trüb und kühl. Man sagt, in Simferopol blüht der Wein. Hier will der Frühling gar nicht kommen.

Am Markt spielen die Landser Fußball und benutzen – oh, wie sinnig und delikat – den Galgen als Tor.

Stadtrand vor Cherson, den 17. März 1942, 14 Uhr Endlich haben wir Nikolajew verlassen und rollen nun an den Dnjepr. Die Straßen sind sehr belebt, Artillerie, Infanterie, Umschub, Pioniere, alles. Es ist kalt, daher die Straße gut, der Marsch geht ohne Zwischenfälle. Zum ersten Mal marschiert die Abteilung geschlossen. – Mittagsrast, Tanken von Fahrzeug und Mann. Nun auf nach Berislaw. Zuvor meldete sich mein neuer Bursche bei mir. Lust hat er offensichtlich keine.

Tschaplynka, den 19. März 1942, 7:50 Uhr

Vorgestern gelangten wir bei Einbruch der Dunkelheit noch nach Berislaw, hart am Dnjepr. Die Straße dahin war gut, die Fahrt ging flott, am Rande aber häuften sich die deutschen Soldatengräber. – Ein Dorf mit einem schönen, melodischen Namen fiel mir auf: Tiaginka. Das Dorf bestand aus Katen, wie überall, nur der Name machte es.

Berislaw ist auch ein Dorf, wenn auch ein größeres. Wir schliefen bei der Batterie in einer Schule auf Stroh. Abends im Soldatenheim bei markenfreien Frikadellen und saurem Most, Essigwasser schmeckt so ähnlich, nur hat es nicht dieselbe beschleunigende Wirkung.

Wir werden aus Produkten des Landes ernährt. Qualität vielfach schlecht, so daß manches weggeworfen werden mußte. So ist die Ernährungslage nicht gut. Aber man organisiert sich so durch mit Eiern, Brot, Hühnchen, Hähnchen, mal Butter, mal Kartoffeln.

Gestern gingen wir über das schon recht verdächtige Eis des Dnjepr. Die Maschinen mußten entladen werden. Die schwere Munition, jede Granate 100 kg, wurde von den Kanonieren ans andere Ufer getragen. Der Fluß ist dort schmal, nur etwa 200 m breit, aber 18–20 m tief. – Es ging alles glatt und verhältnismäßig schnell.

Dann eine flotte Fahrt mit Hindernissen über Kachowka, Tschernaja-Dolina nach hier, Tschaplynka.

Die Offiziere der Abteilung sind im Haus des “Ortskommandanten”, eines Sonderführers des Wirtschaftskommandos (Wiko), untergebracht. Diese Leute haben hier in wenigen Tagen schon beachtlich viel geschafft und führen ein straffes Regime. Wir von der 9. Batterie jedoch quartieren uns im Bereich der Batterie ein, in einem leidlich sauberen Zimmer auf Stroh, zusammen mit unseren Burschen. – Am Abend sind wir beim Kommandanten zu einem Schnaps geladen. Wir wollten unsere Ruhe haben, gingen unlustig hin und gerne wieder her. In der Zwischenzeit entlud sich der meiste Spott auf den armen Verpflegungsoffizier der Abteilung, Olt. Weyl.

Auf der Straße zwischen Brom-Sawot und Ischun, 15 Uhr

Die Motoren sind heiß, wir machen Pause. – Wir, eine Zugmaschine und zwei KKW, haben vormittags noch in Tschaplynka Zusatzverpflegung organisiert, ganz im Widerspruch zur Abteilung. Herr Major gab mir daher auch nicht die Hand, als ich das Pech hatte, gerade mit meiner Maschine vorzufahren, als er aus dem Hause kam. Ergebnis: 110 kg Fleisch, 450 Eier, 400 kg Brot.

Nowo-Iwanowka, 17:30 Uhr

Um die Mittagszeit passierten wir Perkop auf der Landenge zur Krim. P. ist eine ganz berühmte Stadt von rd. 70 Häusern, besser gesagt Katen, von denen 40 zerschossen sind. – Die Straßen sind nur zu charakterisieren nach dem Motto: “Dieser Weg ist kein Weg, und wer es dennoch tut, zahlt Strafe.” Es geht querbeet; wenn die Spur ausgefahren ist, fährt man weiter ins Feld usw., so wird die “Straße” 100 m breit. Hier können die Fahrer ihre Sünden abbüßen.

Die Zeichen schweren Kampfes mehren sich. Viele, viele Gräber, Berge von Geschoßkörben aller Kaliber, dichtgedrängt, Panzerhindernisse in Gestalt von Stahlschienen, -schwellen, -trägern, feindwärts schräg tief in den Boden gerammt; Panzergräben, Drahthindernisse, Dörfer besonders stark zerschossen. Dann und wann führt die Straße durch Minensperren hindurch.

Während der Fahrt merkt man plötzlich den Frühling. Die Sonne strahlt, der Himmel ist blau und – zum ersten Mal in Rußland – die Vögel singen. Da schlägt das Herz hoch, und man freut sich, daß der Winter vorbei sein soll. Ich sitze im Nachtquartier, einer russischen Kate, der Boden aus Lehm und Pferdemist gestampft. Sonst aber sauber und angenehm. – Es gibt Hähnchen.